—No es mucho —dijo Yusha. Su voz fue una revelación: baja, melódica y sin los acentos ásperos que ella esperaba de los hombres—. Pero el techo aguanta, y las paredes no te responden. Aquí estarás a salvo, Zainab.
El sonido de su nombre, pronunciado con una gravedad tan silenciosa, la impactó más fuerte que cualquier golpe. Se desplomó sobre una fina estera, con los sentidos hipersensibles al espacio. Lo oyó moverse: el tintineo de una taza de hojalata, el crujido de la hierba seca, el encendido de una cerilla.
Esa noche, no la tocó. Le echó una manta pesada con aroma a lana sobre los hombros y se retiró al umbral.
“¿Por qué?” susurró en la oscuridad.
"¿Por qué qué?"
¿Por qué me llevan? No tienen nada. Ahora no tienen nada, además de una mujer que ni siquiera puede ver el pan que come.
Lo oyó moverse contra el marco de la puerta. «Quizás», dijo en voz baja, «no tener nada es más fácil cuando tienes a alguien con quien compartir el silencio».
Las semanas siguientes fueron un lento despertar. En casa de su padre, Zainab había vivido en un estado de privación sensorial, con la obligación de estar quieta, en silencio, de ser invisible. Yusha hizo lo contrario. Se convirtió en sus ojos, pero no mediante una simple descripción. Pintó el mundo en su mente con la precisión de un maestro.
«El sol hoy no es solo amarillo, Zainab», decía mientras estaban sentados junto al río. «Es del color de un melocotón justo antes de magullarse. Es pesado. Es la sensación de una moneda caliente en la palma de la mano».
Le enseñó el lenguaje del viento: la diferencia entre el susurro de los álamos y el seco traqueteo del eucalipto. Le trajo hierbas silvestres, guiando sus dedos sobre las aserradas hojas de la menta y la aterciopelada piel de la salvia. Por primera vez en su vida, la oscuridad no era una prisión; era un lienzo.
Se encontró escuchando el ritmo de su regreso cada noche. Se encontró extendiendo la mano para tocar la áspera tela de su túnica, sus dedos deteniéndose en el latido constante de su corazón. Se estaba enamorando de un fantasma, un hombre definido por su pobreza y su bondad.
Pero las sombras siempre se alargan antes de desaparecer.
Un martes, envalentonada por su nueva autonomía, Zainab llevó una cesta a las afueras del pueblo para recoger verduras. Conocía el camino: cuarenta pasos hasta la gran piedra, un brusco giro a la izquierda al percibir el aroma de la curtiduría, y luego recto hasta que el aire refrescó junto al arroyo.
—Mira esto —susurró una voz. Era una voz como cristales rotos—. La reina de los mendigos salió a pasear.
Zainab se quedó paralizada. "¿Aminah?"
Su hermana invadió su espacio personal; el aroma a agua de rosas cara era empalagoso y sofocante. «Te ves patética, Zainab. De verdad. Pensar que has cambiado una mansión por una choza de barro y un hombre que huele a cloaca».
—Soy feliz —dijo Zainab con voz temblorosa pero segura—. Me trata como si fuera de oro. Algo que nuestro padre nunca entendió.
Aminah rió, con una risa aguda y aguda que sobresaltó a un cuervo cercano. "¿Oro? Ay, pobre ingenuo ciego. ¿Crees que es un mendigo porque es pobre? ¿Crees que esto es un romance trágico?"
Aminah se inclinó, su aliento caliente contra el oído de Zainab. «No es un mendigo, Zainab. Es una penitencia. Es el hombre que lo perdió todo en una apuesta que no pudo ganar. No se queda contigo por amor. Se queda contigo porque se esconde. Usa tu ceguera como manto».
El mundo quedó en silencio. Los sonidos de los pájaros, el agua, el viento… todo se desvaneció, reemplazado por un rugido en los oídos de Zainab. Se tambaleó hacia atrás, su bastón golpeó una raíz, casi desplomándose.
—Es un mentiroso —susurró Aminah—. Pregúntale sobre el Gran Incendio del Este. Pregúntale por qué no puede aparecer en la ciudad.
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