Pero en la ciudad de Nueva York, un doctorado no pagaba el alquiler y ciertamente no pagaba los tratamientos de diálisis de su madre en Ohio, así que servía el vino, doblaba las servilletas, aguantaba. Era un martes de noviembre, el tipo de noche lluviosa y miserable de Nueva York que hace que los ricos se sientan aún más ricos porque están secos y calientes por dentro. El restaurante estaba ajetreado. El, un francés nervioso llamado Claud, sudaba a través de su traje.
“La mesa cuatro es tuya, Casey”, sició Cloud, poniéndole en las manos una carta de vinos encuadernada en cuero. Son los High Tower, ten cuidado. La última vez devolvió el agua porque los cubitos de hielo no eran cuadrados. El estómago de Casy se encogió. Todos en la industria de la hostelería conocían a los High Tower o más bien conocían a Cynthia High Tower. Su esposo Preston High Tower era gerente de un fondo de cobertura. Era callado, melancólico y con una fortuna de unos 4000 millones de dólares.
Él era el dinero. Cynthia era el ruido. Era su segunda esposa, 20 años más joven que él. Un exmodelo de catálogo que usaba su inseguridad como un arma. le aterraba a no pertenecer, así que se aseguraba de que todos los demás sintieran que tampoco pertenecían. Casy respiró hondo, se alizó el delantal y caminó hacia la mesa del rincón. Parecían un retrato de la miseria. Preston revisaba correos en su Blackberry ignorando la sala. Cynthia se miraba el reflejo en el reverso de una cuchara, revisando su delineador de labios.
Llevaba un vestido que probablemente costaba más que toda la deuda estudiantil de Casey, una pieza de diseñador de color rojo sangre que desentonaba con el asiento de tercio pelo. “Buenas noches, señor y señora High Tower”, dijo Casey con voz firme y ensayada. “Bienvenidos de nuevo a Lato. Mi nombre es Casey y los atenderé esta noche. Puedo agua con gas o quizás un cóctel.” Preston no levantó la vista. Un whisky solo de 30 años si lo tienen. Cinttia bajó la cuchara de golpe, clavó sus ojos en Casey.
Eran fríos. Escaneó a Casy desde su moño desordenado hasta sus zapatos de trabajo. Era una mirada de puro juicio, sin adulterar. No quiero con gas, dijo Cynthia con voz nasal y fuerte. Quiero sin gas, pero de una botella de vidrio, no de plástico. Puedo saborear el plástico y asegúrate de que esté a temperatura ambiente. Si hay condensación en el vaso, la devolveré. Por supuesto, señora High Tower, dijo Casey. Botella de vidrio a temperatura ambiente. Y trae los menús, espetó Cynthia, agitando una mano con manicura como si espantara una mosca.
Los menús de verdad, no los de turistas. No había menús para turistas, solo había un menú. Pero Key asintió obedientemente de inmediato. El problema comenzó 10 minutos después. Cuando Casey regresó con las bebidas, agua a temperatura ambiente perfecta para Cynthia y un Glengin de 30 años para Preston, dejó los menús en la mesa. La Tao se enorgullecía de su autenticidad. El menú estaba escrito completamente en francés con descripciones en inglés en una letra cursiva más pequeña debajo.
Casy se echó para atrás con las manos entrelazadas a la espalda y esperó. Cynthia entrecerró los ojos para ver el menú. La luz de las velas era tenue, romántica para algunos, frustrante para quienes se negaban a usar gafas de leer porque pensaban que los hacían parecer viejos. Cynthia estaba visiblemente en apuros. Se movió en su asiento, acercó el menú y luego lo alejó. Prestoniseó ella. Preston gruñó escribiendo una respuesta a un correo. Preston, guarda el teléfono. Exigió, aunque mantuvo la voz baja.
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